Olvido

Se mezclan las contraseñas
se olvida todo tipo de alter ego
que pulula de forma transitoria.

Vuelven a ratos los desechos
y las identidades ocultas
bajo disímiles cuestas.

Austeros los recuerdos
las invenciones sin sorpresas
una vida de mentiras.

Deseos inquebrantables de lluvia.

Tal vez... en otro momento, en otro sitio
las emociones perennes se derrumben
tras años y años de azotarlas contra las paredes.

Un año y meses, tal vez pronto dos años
las alas continúan en estado refractario
revolucionando a través de los vientos.

Soportando el calor sin ablandarse,
sin volverse un instrumento desafinado
que pierde su espíritu encerrado bajo mis propias llaves.

Los olvidos que procuro "olvidar"
y los vientos fríos que me devuelven la capacidad de soñar.

Entre voces gastadas, bajo el juicio de miradas cansadas
detrás de mil cuerpos gigantes que no se cansan de corretear.

Melancolía

Las historias siempre son tristes

Complejo

Oh Hermes Trismegisto!
he aquí la apátrida y apática de renacimiento
que ostenta una joroba de sesos dispares;
porque al momento de calar los ojos sobre las íes
todos los secretos se refundan y despliegan sus esencias marchantes.

He aquí a quien renace, desde las entrañas del universo
invocando dioses marchitos
exiliados de contemplar el Olimpo.

Se han llevado a quienes creen en maderos sagrados,
han escupido a quien se refugia entre calaveras y velas
se han burlado de quien nada busca y de quien nada entrega.

Pasos para ir destruyendo una a una todas esas telas,
las que cubren millares de verdades a medias
que se esfuman entre realidades que encadenan y condenan.

Y las manos deformes, cansadas de tantas proezas
aminoran las zancadas de la mandíbula que protesta.

Gritos y alaridos! cánticos que desbordan el pulso del río
Emoción precaria, divina!
de cuando urgas tus propias venas y rellenas tus tripas excesivas.

Dimensiones lacerantes e intuitivas.
Desdoblamiento a cada instante del día.
Dolores que en la noche se aproximan.
Demonios que en ti se resignan.

Desembarcos de genios ignorados, de pares y dispares aliados (o alados?).
Un tumulto exagerado, cancerígero e indoloro. Anestesiante.

Una visa extraviada porque así "lo" has elegido
y las decisiones de maltratar cada rasgo de la tierra
se vuelve vereda en blanco.

Familia

El hogar cálido donde duermen tranquilamente mis dos amores vivos, exhibe silencio. Uno a mi lado, la otra castigada (por avernosa)fuera de la habitación, descansan.

Nunca a ras de suelo, recordando el desfile de luces a mi alrededor puedo escribir tranquilamente porque lo único que necesito para ser feliz está aquí, conmigo: La persona que la mayor parte del tiempo me convence de que una vida y otra vida siempre serán más, una gata que con sus ronroneos se ganó de plano mi corazón (sí, aunque sea anatómicamente incorrecto ponerlo de dicha forma) y una ociosa que se dedica a escribir de forma esporádica en un blog. Familia :)

Escalera

Al borde del onceavo peldaño, descansa el pie derecho mientras el pie izquierdo quiere seguir avanzando. Aún falta mucho para llegar a la cima, bajar, volver a subir y así, infinidad de veces hasta determinar que tal vez ese no era el camino. Después de tantos peldaños y actividad muscular de los miembros inferiores, se nota un aumento en la tonificación, una mayor resistencia al cansancio físico y por supuesto, una nueva voluntad para transitar por nuevos caminos. A ratos con la mente en blanco, a ratos con ira, a ratos con alegría, a ratos con la sensación de no ir avanzando.

El recuerdo de muchos pasos dados cada vez es más lejano. Porque ahora basta con sentarse y olvidar. Porque da miedo el exterior y los ojos que no miran, pero juzgan. Los propios ojos que miran desde afuera hacia adentro y juzgan. Por eso, es más fácil y cómodo quedarse encerrado, aburrirse y malgastar el tiempo en la nada. Decepcionando, lastimando, traicionando.

Es más simple perderse, sin entender cómo los minutos y las horas transcurren tan rápido y devoran rápidamente los años propios, obligando a disminuir la distancia entre lo que fue, lo que es, lo que será. Y esas distancias son tan poco satisfactorias que estancan, porque murieron muchos deseos e ingenuidad. Murieron demasiados sueños que no han podido ser reemplazados. Porque entre tanto tiempo malgastado, murió también la capacidad de compromiso con la vida propia.

Ese balcón se muestra tan tentador. Si tan sólo se pudiera erigir una escalera entre él y el distante suelo, la decisión sería tomada sin vacilar. Bajar, subir, bajar... infinidad de veces. El problema, es que con la ausencia de la escalera sólo sería posible el camino de ida... y nadie puede asegurar que valga la pena emprenderlo.

Enésimo Blog

Más que ser el lado B de la cuarta parte del siempre proyecto inconcluso Transición, es el espacio madurado por excelencia, dentro de lo que nunca ha de madurar (claro está). Porque dentro de todos los sin sentidos en los que me he visto envuelta por decisión propia, le otorgo significado a ese objeto transicional al que mi siempre infantil humanidad ha de huir campante, porque a él me apego, porque me provoca esa extraña sensación de pertenencia que pensé imposible de sentir con otro algo o con algún alguien.

Es tan absurdo como esas estrellas fugaces que vislumbro detrás de un cielo capitalino furioso que tiendo a confundir siempre con el maravilloso escenario meridional en el que se prepara la lluvia. Es tan absurdo como someterse a la magnanimidad de uno de los héroes contemporáneos (también conocido como Wikipedia) que se aprestó a entregar un significado claro para definir lo que quiero expresar*. Es tan absurdo, porque el mundo de las letras no tiene pies ni cabeza. Tiene entrañas, delirios, pasión, compromiso intermitente, escenarios dramáticos, personalidades desdobladas, eterna inconformidad, anhelos de alas ensangrentadas y catarsis purificadoras infinitas... para volver a ensuciarse constantemente con vicios y malestar.

Porque a pesar de la (a ratos) estructurada lingüística, que se esfuerza en cientificar el abismal mundo del lenguaje y la comunicación, porque a pesar de los intentos penosos de la psicología de explicar y componer los designios de la inexistente (?) mente humana... los símbolos, los signos, sus significados y sus significantes no se venden fácilmente, descansan apostillados.
Se retuercen tras acotaciones que no siempre aclaran, que raras veces interpretan y que difícilmente completan un texto (o idea llevada al plano tangible).

Y es allí, en todo ese torbellino donde puedo extraviarme de forma serena. Porque no sé hacia dónde voy, no sé de dónde vengo y no sé si siempre he estado triste. No puedo hacer afirmaciones a puño cerrado. No sé si en 5 minutos defenderé o crucificaré mis pensamientos y mi actuar. No sé si seré capaz de entregarme a una nueva travesía donde me califiquen por lo que otros consideran importante. Porque honestamente nunca he tenido la decencia ni la necesidad de realmente esforzarme para entender los mecanismos consensuados del saber.
Me salto las barreras, descarto los contextos, mezclo las ideas, dejo a medias todo tipo de pretextos. ¡Porque son sencillamente eso! ¡Pre-textos! meros accesorios que anteceden cualquier designio concluyente. Sólo sé que no creo en absolutos, que todo se convierte en una ramera que lame descaradamente el lado más cálido y brillante del extremo visible ¡de cualquier cosa!

He ahí mi pretexto. El miedo.
He ahí mi vicio. La mediocridad.
He ahí mi destino. Fracasar.




*Objeto transicional: En psicología, un objeto transicional es un objeto material en el cual un infante deposita cierto apego, es por ejemplo un muñeco de peluche o un trapo (como en el caso del amigo de Charlie Brown) que tiene funciones psicológicas importantes, sobre todo al pretender dormir, cuando se está solo o en otros momentos como el hastío. Funge como un objeto que suple ciertas funciones de la madre cuando ésta está ausente. Constituye una fuente de placer y de seguridad para el infante que suele apretarlo, tenerlo cerca y hablarle. Permite al infante constituir un área intermedia entre él mismo y otra persona o entre él mismo y la realidad. El objeto transicional es a la vez objetivo y subjetivo, objetivo por que se constituye sobre un objeto real, subjetivo por que se le dan y atribuyen funciones en el campo de la imaginación. Esta noción fue introducida por el psicoanalista Winnicott. (http://es.wikipedia.org/wiki/Objeto_transicional)

Eludir

Eliminando el factor decisión, porque el alma es profunda y engaña su densidad. Al finalizar todo atisbo de vida nos damos cuenta que la muerte es un bufón que ríe travieso. Que opera con traviesa morbosidad lanzando trozos de piel resquebrajada dejando a la vista huesos propios de su calavera. A medias piel humana, a medias exhibiéndose como La Parca. Totalmente consciente de su deidad mortuoria. Envenenando la sangre viva para que el motor deje de rugir y esperar. Ya se dejó vencer, sabe que los dados se han lanzado y perdió. ¿Para qué luchar? ¿Para qué sufrir? ¿Para qué llorar? Y la muerte traicionera exhibe sus acrobacias, completa sus volteretas, ríe alrededor sin cesar. Nadie vence a la muerte, ha pasado de moda la inmortalidad.

Mediocridad

Bendigo a la mediocridad porque es mi único motivante real.

Sin Ideas

Esos gestos superfluos y esas muecas ensayadas que se atraen, erigiéndose como complementos cuando la mal llamada profundidad nos absorbe, gestando el ensimismamiento. Aquellas abstracciones donde aislamos los elementos para evaluar las capacidades de concentración, reflexión y separación de lo general a lo particular. Los detalles divorciados de la visión holística, muchas veces miope y restringida. Maravillada con el todo. Aquel producto importado desde mentes gobernadas por parásitos que despedazan las capas de asociaciones mal compuestas, logrando desprenderse lentamente de forma completa.

Apoyando la cabeza sobre la almohada, escuchando los ruidos de la construcción cercana (demasiado cercana)e intentando darle un respiro a las ideas, me percato precisamente de eso: las ideas, su ausencia, ergo la ausencia de ideas.

La ausencia de ideas se ha convertido en mi amante, una que obliga a quedarme atrapada entre las sábanas por el fuerte poder que tiene sobre mí. Me manipula como quiere, como se le viene en gana. Me derrota en cada batalla diaria cuando despierto con deseos de crear y ella, seductora, me obliga a yacer bajo sus fauces hipnotizándome con sus ojos poderosos y su inutilidad voluptuosa. Su sensualidad me gobierna penosamente porque no soy capaz de negarle la mirada, buscando desesperadamente su aprobación. Busco morir bajo el alero del anonimato colectivo. Ese muro de concreto que camina día a día con prisa y no tiene un maldito día de descanso. Mareada entre tantos estímulos vuelvo rápidamente al encierro de 4 paredes donde la sofocante doncella me maltrata con firmeza y sin compasión.

El Momento de Rabia Ajeno

La ira y los impulsos humanos desbordados que se traducen en ataques con voz molesta y fuego en los ojos. Como si te fueran desprendiendo la piel capa por capa, porque no es suficiente gritonearte. Tienen que dolerte todas las frustraciones que ellos cargan, aunque no sea justo. Porque... a quién engañamos? la justicia es violentamente inalcanzable. Se necesitaría que todos supiéramos escuchar, cuando por defecto vamos por la vida con los oídos tapados, los ojos vendados y las terminales sensoriales atrofiadas.

Se necesitaría que nos desprendiéramos de nuestros egos. Y honestamente, a quién engañamos? es demasiado cómodo nuestro pedestal auto erigido. De lo contrario, por qué todo lo olvidamos? Por qué necesitamos repetir y repetir mil veces lo que para nosotros es importante y nos siguen preguntando mil veces? Después de un minuto, después de 5 minutos, después de una hora. La memoria es frágil, pero la voluntad es aún más delicada. No es suficiente con fingir que importa, porque al parecer el fingir quita más energía que intentar conciliar el metro cuadrado del otro con el de nosotros mismos. Tienes que fingir interés, tienes que fingir las expresiones del rostro y asentir para quedar automáticamente del mismo lado que el interlocutor.

Cada uno escuchando sus propias verdades y escupiendo sus propios defectos. Sin integración, sin interacción, sin un aumento del conocimiento del otro. Y vivimos aislados, exponiendo nuestros placeres al espejo. Para el autodeleite y seguir mintiéndonos. NUNCA se es lo suficientemente bueno (...but not good enough!).